Besides the lyric of the song The 'Priest' They Called Him in spanish, you will also find The 'Priest' They Called Him translated into Portuguese, French, German or other languages.
'Fight tuberculosis, folks.' Christmas Eve, an old
junkie selling Christmas seals on North Park Street.
The 'Priest,' they called him. 'Fight tuberculosis, folks.'
People hurried by, gray shadows on a distant wall.
It was getting late and no money to score.
He turned into a side street and the lake wind hit him like a knife.
Cab stop just ahead under a streetlight.
Boy got out with a suitcase. Thin kid in prep school clothes,
familiar face, the Priest told himself, watching from the doorway.
'Remindsme of something a long time ago.' The boy, there, with his overcoat
unbuttoned, reaching into his pants pocket for the cab fare.
The cab drove away and turned the corner. The boy went inside
a building. 'Hmm, yes, maybe' - the suitcase was there in the doorway.
The boy nowhere in sight. Gone to get the keys, most likely,
have to move fast. He picked up the suitcase and started for the corner.
Made it. Glanced down at the case. It didn't look like the case the boy had,
or any boy would have. The Priest couldn't put his finger on what was so
old about the case. Old and dirty, poor quality leather, and heavy.
Better see what's inside. He turned into Lincoln Park, found an
empty place and opened the case. Two severed human legs that belonged to
a young man with dark skin. Shiny black leg hairs glittered in the
dim streetlight. The legs had been forced into the case and he had to use
his knee on the back of the case to shove them out. 'Legs, yet,'
he said, and walked quickly away with the case.
Might bring a few dollars to score. The buyer sniffed suspiciously.
'Kind of a funny smell about it.' 'It's just Mexican leather.'
'Well, some joker didn't cure it.'
The buyer looked at the case with cold disfavor.
'Not even right sure he killed it, whatever it is.
Three is the best I can do and it hurts. But since this is Christmas
and you're the Priest...' he slipped three bills under the table into the
Priest's dirty hand. The Priest faded into the street shadows, seedy
and furtive. Three cents didn't buy a bag, nothing less than a nickel.
Say, remember that old Addie croaker told me not to come back unless
I paid him the three cents I owe him. Yeah, isn't that a fruit for ya,
blow your stack about three lousy cents.
The doctor was not pleased to see him.
'Now, what do you WANT? I TOLD you!'
The Priest laid three bills on the table. The doctor put the
money in his pocket and started to scream.
'I've had TROUBLES! PEOPLE have been around!
I may lose my LICENSE!' The Priest just sat there, eyes, old and heavy with
years of junk, on the doctor's face.
'I can't write you a prescription.' The doctor jerked open a drawer
and slid an ampule across the table. 'That's all I have in the OFFICE!'
The doctor stood up. 'Take it and GET OUT!' he screamed, hysterical.
The Priest's expression did not change.
The doctor added in quieter tones, 'After all, I'm a professional man,
and I shouldn't be bothered by people like you.'
'Is that all you have for me? One lousy quarter G? Couldn't you lend
me a nickel...?' 'Get out, get out, I'll call the police I tell you.'
'All right, doctor, I'm going.' Of course it was cold and far to walk,
rooming house, a shabby street, room on the top floor.
'These stairs,' coughed the Priest there, pulling himself up along the
bannister. He went into the bathroom, yellow wall panels,
toilet dripping, and got his works from under the washbasin.
Wrapped in brown paper, back to his room, get every drop in the dropper.
He rolled up his sleeve. Then he heard a groan from next door,
room eighteen. The Mexican kid lived there, the Priest had passed him on
the stairs and saw the kid was hooked, but he never spoke, because he
didn't want any juvenile connections, bad news in any language.
The Priest had had enough bad news in his life.
He heard the groan again, a groan he could feel, no mistaking that groan
and what it meant. 'Maybe he had an accident or something.
In any case, I can't enjoy my priestly medications with that sound coming
through the wall.' Thin walls you understand. The Priest put down his
dropper, cold hall, and knocked on the door of room eighteen.
'Quien es?' 'It's the Preist, kid, I live next door.'
He could hear someone hobbling across the floor.
A bolt slid. The boy stood there in his underwear shorts, eyes black with
pain. He started to fall. The Priest helped him over to the bed.
'What's wrong, son?' 'It's my legs, senor, cramps, and now I am without
medicine.' The Priest could see the cramps, like knots of wood there
in the young legs, dark shiny black leg hairs.
'A few years ago I damaged myself in a bicycle race,
it was then that the cramps started.' And now he has the leg cramps back
with compound junk interest. The old Priest stood there, feeling the boy
groan. He inclined his head as if in prayer, went back and got his dropper.
'It's just a quarter G, kid.' 'I do not require much, senor.'
The boy was sleeping when the Priest left room eighteen.
He went back to his room and sat down on the bed.
Then it hit him like heavy silent snow. All the gray junk yesterdays.
He sat there received the immaculate fix. And since he was himself a priest,
there was no need to call one.
Lucha contra la tuberculosis, amigos. Víspera de Navidad, un viejo drogadicto vendiendo sellos de Navidad en North Park Street. Lo llamaban 'el Sacerdote'. '¡Lucha contra la tuberculosis, amigos!'
La gente pasaba apresuradamente, sombras grises en una pared distante. Se estaba haciendo tarde y no había dinero para comprar. Se metió en una calle lateral y el viento del lago le golpeó como un cuchillo. Parada de taxi justo adelante bajo una farola. Un chico salió con una maleta. Chico delgado en ropa de colegio preparatorio, rostro familiar, se dijo el Sacerdote, observando desde la entrada.
'Me recuerda algo de hace mucho tiempo'. El chico, allí, con su abrigo desabrochado, metiendo la mano en el bolsillo del pantalón para sacar el dinero del taxi.
El taxi se alejó y giró la esquina. El chico entró en un edificio. 'Hmm, sí, tal vez' - la maleta estaba allí en la entrada. El chico no estaba a la vista. Probablemente fue a buscar las llaves, habría que moverse rápido. Recogió la maleta y se dirigió hacia la esquina. Lo logró. Miró la maleta. No parecía la maleta que tenía el chico, ni la que tendría cualquier chico. El Sacerdote no podía identificar qué era tan antiguo en la maleta. Vieja y sucia, cuero de mala calidad, y pesada.
Mejor ver qué hay dentro. Se adentró en Lincoln Park, encontró un lugar vacío y abrió la maleta. Dos piernas humanas cercenadas que pertenecían a un joven de piel oscura. Los brillantes vellos negros de las piernas relucían en la tenue luz de la calle. Las piernas habían sido forzadas dentro de la maleta y tuvo que usar la rodilla en la parte trasera de la maleta para empujarlas. 'Piernas, aún', dijo, y se alejó rápidamente con la maleta.
Podría conseguir unos cuantos dólares para comprar. El comprador olfateó con sospecha. 'Tiene un olor extraño'. 'Es solo cuero mexicano'. 'Bueno, algún bromista no lo curó'.
El comprador miró la maleta con desaprobación fría.
'Ni siquiera estoy seguro de que lo matara, sea lo que sea. Tres es lo mejor que puedo hacer y duele. Pero como es Navidad y eres el Sacerdote...' deslizó tres billetes debajo de la mesa en la mano sucia del Sacerdote. El Sacerdote se desvaneció en las sombras de la calle, andrajoso y furtivo. Tres centavos no compraban una bolsa, nada menos que un níquel.
Recuerda que aquel viejo médico Addie me dijo que no volviera a menos que le pagara los tres centavos que le debo. Sí, ¿no es una fruta, explotar por tres miserables centavos?
El médico no estaba contento de verlo.
'Ahora, ¿QUÉ QUIERES? ¡TE LO DIJE!'
El Sacerdote dejó tres billetes sobre la mesa. El médico guardó el dinero en su bolsillo y empezó a gritar.
'¡He tenido PROBLEMAS! ¡GENTE ha estado por aquí! ¡Puedo perder mi LICENCIA!' El Sacerdote simplemente se sentó allí, con los ojos, viejos y pesados con años de droga, en la cara del médico.
'No puedo recetarte nada'. El médico abrió bruscamente un cajón y deslizó un ampolla por la mesa. '¡Eso es todo lo que tengo en la OFICINA!' El médico se levantó. '¡Tómalo y VETE!' gritó, histérico. La expresión del Sacerdote no cambió.
El médico añadió en tono más tranquilo, 'Después de todo, soy un hombre profesional, y no debería ser molestado por gente como tú'.
'¿Es eso todo lo que tienes para mí? ¿Un mísero cuarto de gramo? ¿No podrías prestarme un níquel...?' 'Vete, vete, llamaré a la policía te digo.'
'Está bien, doctor, me voy'. Por supuesto que hacía frío y estaba lejos para caminar, pensión, una calle desaliñada, habitación en el último piso.
'Estas escaleras', tosió el Sacerdote allí, sujetándose al pasamanos. Entró en el baño, paneles de pared amarillos, inodoro goteando, y sacó sus utensilios de debajo del lavabo.
Envuelto en papel marrón, de vuelta a su habitación, sacar hasta la última gota en la jeringa.
Se enrolló la manga. Luego escuchó un gemido del lado de al lado, habitación dieciocho. El chico mexicano vivía allí, el Sacerdote lo había visto en las escaleras y vio que el chico estaba enganchado, pero nunca habló, porque no quería tener conexiones juveniles, malas noticias en cualquier idioma.
El Sacerdote había tenido suficientes malas noticias en su vida.
Escuchó el gemido de nuevo, un gemido que podía sentir, sin lugar a dudas ese gemido y lo que significaba. 'Quizás tuvo un accidente o algo así.
En cualquier caso, no puedo disfrutar de mis medicamentos sacerdotales con ese sonido viniendo a través de la pared.' Paredes delgadas, entiendes. El Sacerdote dejó su jeringa, pasillo frío, y golpeó la puerta de la habitación dieciocho.
'¿Quién es?' 'Soy el Sacerdote, chico, vivo al lado.' Escuchó a alguien tambalearse por el suelo.
Un cerrojo se deslizó. El chico estaba allí en sus calzoncillos, ojos negros de dolor. Empezó a caer. El Sacerdote lo ayudó a llegar a la cama.
'¿Qué te pasa, hijo?' 'Son mis piernas, señor, calambres, y ahora estoy sin medicina.' El Sacerdote podía ver los calambres, como nudos de madera allí en las jóvenes piernas, brillantes vellos negros de las piernas.
'Hace unos años me lastimé en una carrera de bicicletas, fue entonces cuando empezaron los calambres.' Y ahora tiene los calambres en las piernas de nuevo con interés compuesto de drogas. El viejo Sacerdote se quedó allí, sintiendo al chico gemir. Inclinó la cabeza como en oración, volvió y cogió su jeringa. 'Es solo un cuarto de gramo, chico.' 'No requiero mucho, señor.'
El chico estaba durmiendo cuando el Sacerdote salió de la habitación dieciocho. Volvió a su habitación y se sentó en la cama.
Entonces lo golpeó como una pesada y silenciosa nieve. Todos los grises ayeres de droga. Se sentó allí recibiendo la inmaculada dosis. Y como él mismo era un sacerdote, no había necesidad de llamar a uno.
Only among all we can make this a better place :)
